De porqué los poetas son poetas

... De porqué los poetas son poetas, y algunos no contestan el teléfono, y otros simplemente duermen demasiado y sin descanso sobre alguna almohada dura, que tiene el olor a esos ojos malignos que fueron eróticos anoche, y serán eróticos por la mañana… No tengo idea. Y menos ahora, que recién he despertado y que aún el día se mantiene en penumbra, con el fluorescente del baño que parpadea en su intermitencia y no me deja pensar en otra cosa que en ese poeta y en esos párpados que mantienes cerrados. Pero es así. Seguirás oliendo por el resto de tu vida a ese olor a sexo tan tuyo y tan mío, que te permite ser más que una simple poeta: una inmortal en los ojos de un poeta; y derramarás más Shiraz sobre las sábanas, soltando una carcajada y luego una sonrisa, que comeré con ansias y fumaremos juntos del mismo cigarrillo porque la cama es angosta y nos atornillaremos un poquito más todavía, crujirá la madera como el maldito día que se atraviesa en nuestro placer y entonces sabremos que es mañana; con el teléfono interrumpiendo nuestros sueños y te harás la sensual dormida y yo que no quiero contestar, me levantaré a mojarme el rostro y concluir con la intermitencia de ese fluorescente y a descolgar el teléfono que insiste pero ya no.

... Entonces entiéndeme del porqué no contestó el teléfono. Y el día me separa de ti. El día me introduce entre sus calles, entre sus avenidas, entre sus tiendas y a conversar con rostros que no entiendo, y les dejaré una buena sonrisa como propina, para poder avanzar y sentarme en el asiento posterior de un taxi que me dará vueltas por los parques, las plazas, por las casas que no existen, tan sólo en los periódicos, y entonces buscaré el mar. Me sentaré al mar a sentir la brisa salpicada en mi rostro, y por esos instantes dejaré de oler tus muslos, tu cuello, y quedaré aletargado esperando poesía para poder escribirla durante la noche, luego de encontrarte en ese bar enjuto, de mesas diagonales que nos ofrece vodka y anécdotas, y volveremos a dejar que timbre el teléfono sin reparos.

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Breve relato sobre inmenso regalo… Y excesivamente larga p.d. a vendedor de compra frustrada de inmenso regalo de breve relato

Algunos, que solemos entretenernos con mundos fantásticos que merodean intermitentes en nuestra mente mientras el semáforo se encuentra en rojo, nos cuesta mucho entender, la existencia de esas ocasiones especiales que han proliferado en las últimas décadas, propias del consumismo y que se reproducen de una manera alarmante, que se olvidan sin reparos de la esencia de las mismas y pretenden que creyentes, agnósticos y ateos nos saludemos por la amistad a mitad del mes de febrero, o le llevemos algo más que una manzana rica roja reluciente, a nuestra querida profesora. Definitivamente para jalarse los pelos, sobre todo cuando esos algunos, nos rendimos por completo a la amistad durante cualquier abrazo o beso de un día de semana de cualquier mes menos amical. Pero ya involucrados en la presencia de las mismas, que suelen presentarse mensualmente como por arte de magia, nos encontramos en estas tiendas por departamento que exponen su rostro más desagradable en el rostro plástico de esa chica-niña-señora-avisodeneón-objeto, que me ofrece con su mejor sonrisa y con el mejor descuento sobre el menor precio y con puntos para un futuro canje, a comprar esas blusas, pareos, faldas, chompas, aretes, pantalones, maquillaje y un largo etcétera, de productos en serie que buscan eliminar lo especial del regalo. Que eliminan lo especial de la fecha, y la convierten en una fecha de correrías de último minuto e improvisadas. Sin duda un martirio para cualquiera. Ni qué decir de la incomodidad que genera la descomunal cantidad de gente que puede conglomerarse en el lugar, ni de lo difícil que es acertar en la talla (este punto se simplifica hasta hacerlo parecer una cosa de niños, cuando estoy acompañado de La Maga), ni de la posibilidad que a la persona no le guste y lo desee cambiar. Y sin embargo vamos y las compramos por inercia y con zapatos.

Aunque claro, uno no siempre es lo que es, y para ello existe el pasado (y también el futuro). Entonces recuerdo una de esas navidades, de esos años en los que caminaba más y manejaba menos, en las que mi hermana me llevó a buscar unos bongós para regalarme, y así poder vibrar con mi interpretación de Soul Sacrifice de Santana (vale la pena mencionar, que aún lo intento algunos fines de semana, con resultados de “canto de ducha”). Y así fue, que entre una de esas paralelas y transversales de Miraflores por la tarde del 24 de diciembre, los conseguimos y nos reímos sonriendo y el día era especial: el regalo era especial. Pero de regreso a casa, se dio uno de esos momentos que la memoria intercepta para hacerlo daguerrotipo y atesorarlo. El sol del verano que se inicia, se tornó naranja y el cielo tomó ese arrebol tan único como la poesía en las palabras de mi hermana, que se hicieron inmortales: “Hermano, te tengo otro regalo. Te regalo ese atardecer”. Sin duda un regalo único, de esos que vienen sin oferta y que una vez pregunté en una tienda si tenían uno, y el atribulado vendedor, de pin con nombre en mayúsculas, me dijo que no vendían porque no tenían papel para envolverlo.

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P.D. Especiales saludos al atribulado vendedor, de pin con nombre en mayúsculas, y renunciante en su momento, que hoy se dedica a la venta de películas pirata con éxito inusitado y es amante del filme noir, el spaghetti western y el gore europeo. Y que desde el presente año ha empezado a entregarme mis pedidos mensuales, envueltos en papel periódico chicha, y estrechando la mano al despedirse.